Se foi para rir, parabéns; rimos. Se foi para ferir, parabéns; você está morto.

Ah, como eu poderia; poderia escrever em especial, direcionar as minhas palavras e de um modo bem subversivo, peverter toda a inanidez da previsibilidade humana. Tornar tátil algo insignificante e humorístico, como só a ausência de realidade em outrem poderia causar.

Vá saber por onde essa tua tão aclamada e profana noção anda. Talvez esteja mesmo aí, contigo; no fundo do poço. Cá eu fico, com minhas 'putrefatas e indignas' coroas. Coroas, e não coroa. São muitas.

São muitas, são belas, são formosas. E, por sinal, todas me agradam. Não pratico mais a ação injurioza que só os fracos praticam: julgar. Larguei mão, oras! Galgado espaço, havia eu, em lugar que não me era: do teu lado, no fundo do teu poço, do lado da tua noção putrefata e indigna da realidade.

Suas palavras têm dificuldades gloriosas para andar. Mal sabem fazê-lo ainda... como poderiam, ao menos, me avistar no horizonte onde nasce um novo Sol a cada dia? Um Sol belo e formoso, que por sinal, me agrada muito.

E o Sol aí do fundo? Tens esse 'privilégio'? Conheces o calor, o prazer e a vivacidade? E a tua amiga, essa nova, que clamas tanto como inatingível e divinamente superior? Ela conhece as felicidades da vida, ou mima-te com poemas mal traçados e pequenos?
Meu Sol não tem tamanho. Ele mal cabe em meu céu; suas luzes parecem queimar toda a água dos meus mares.

Vivo no amor, amor puro e sem julgamentos. Um amor consciente e vivo. Pois só os vivos, vivem.

Espero que até aqui tenhas tido a capacidade suplantar de admirar o que um Homem ao Sol pode fazer, sem fazer nada. Só na idéia, só na palavra. Só na brincadeira. Palavras não são nada perto da vida. Pergunte a quem escreve de verdade e sem muletas: Eles te dirão que sim.

Também te dirão que é arrogância demasiadamente ridícula escrever ao invéz de dizer. Se não sabes, palavras ditas são mais fortes que palavras escritas numa máquina, além de poderem lhe conquistar, mesmo que à falsos méritos, um status de 'corajoso' (pois coragem que, para uns, é fazer, para outros, ainda é o falar). É, talvez seja mesmo melhor não dizeres nada: não estás mesmo preparado para dar esse ínfimo passo, o de fingir ser algo bom.

Talvez, seja melhor continuar mutilando mais um, com suas unhas, suas garras. Continuar torturando mais um, em uma sinfonia de vazios e Eus, também vazios. Tua amiga realidade não vai te acompanhar para sempre, meu caro. Nem mesmo esse torturado que te segue cegamente, desesperadamente. Um dia, ele não aguenta mais e se vai. Um dia, ele não te aguentará mais, vomitará, e irá partir também. Sabe-se lá para onde ou de onde. Mas nós sabemos o porquê.

Pergunte a todos que não te olham mais com olhos vivos. Pergunte a todos, aliás: não existe um que te olhe. Você é só mais um tentando, seja lá o que for e não conseguindo.

É até interessante observar as tentativas tuas ao tentar ser algo de bom. Logo, vários e incontáveis pontos se unem, formando assim a linha, a corda, a corda que te enforca sempre. Parece muito com a tua própria língua, essa ferina que te faz acreditar levianamente que decretas o enforcamento de alguém, ao proferir de vez em vez palavras torcidas e chorosas, fracas e perdidas. Ela te engana, meu caro, com maestria. Mas meus ouvidos se tornaram apurados, também, para mais essa ladainha.

Agora, eu, Rei do meu Reinado de Sol e Amor, corouo-te Rei também; Rei da Solidão e do Ódio.
Pode acreditar que afogar-se cada dia mais e mais em teu ódio não te fará melhor.

En fini, não desejarei nada para você. Não é o que precisamos aquilo que desejamos. Talvez, e somente talvez, digo que você ainda venha a sofrer muito, até notar que fora enterrado dentro de uma cova funda e escura.

Só tenhas certeza disto: Não louvarão a tua vida com flores.



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Agora, explicito aqui alguém, alguém que sempre me acompanhou e que sempre me acompanhará dentro de meu Caos, meu Perfeito Caos:

Soneto da revolta

Então você perdeu mais um amigo

Da sua pequena e insignificante coleção

Você perdeu um dos grandes

Não o maior, mas o mais valioso

Antes de dizer que controla todas as marionetes

Do seu Show de Horrores

Olhe para cima e veja:

Você não controla nada nem ninguém

Suas palavras não possuem valor

Seus poemas à A. de Azevedo não são,

Não são mesmo tão bons quanto você acha que são

Eu quero viver no caos

No caos perfeito dos sonetos

Que você nunca conseguirá fazer

Postado por Lilith às 14:53



1 - Pense antes o que vai-se publicar, e para quem principalmente: João Victor não é hipócrita e responde bem, muito bem.
2 - E trocadilhos com imagens no título, só quem pode, pode.